Verdes linhas

Textos são como frutos.
As palavras amadurecem dia a dia,
depois de brotarem cada uma em seu galho, em sua linha.

Sinto que não colherei nada.
Nenhum tempo me é suficiente para uma maturação completa.
Morrei de fome?

Palavras me adentram por outros lugares que não a boca.
A natureza é sábia!

A coisa

Uma porta ficou entreaberta.

Que porta é essa?
O que passa por essa pequena fresta?

 O que pode passar?

Uma corrente fria de vento aproveita o espaço vez ou outra.

A porta balança milimetricamente, mas acaba imóvel na posição de início.
Ainda assim: os sutis balanços provocam tremendo estrondo.

É notável que coisas grandes não passam pela fresta.

A não ser que tentem se espremer...

Mas algumas coisas não podem ser espremidas.

Perdem a forma e o sentido se assim tentarem.

Coisas que já conheceram o disforme não têm mais essa ousadia.

O que falta passar?

Que coisa é essa, última da fila,
que espera ansiosamente a possibilidade de passar
 para finalmente fechar a porta,

  e se jogar aliviada no conforto do sofá mais próximo

 sendo acarinhada pelo calor de uma bela xícara de café?

O grito que não grita para fora,

Grita para dentro:

Não me caibo!