Inútil. Nunca saberei. E também, para quê números?
Gravados em mim muitos dos motivos, quiçá todos, mesmo que esta minha memória não destaque mais alguns, lá estiveram elas, cúmplices testemunhas, assinando-os com seu sal - elas sim podem narrá-los com mais precisão.
Cada instante.
Tentar contá-las é tentar estipular valor a cada um.
Inútil.
Tudo grande demais. Não cabe. Transborda.
Imensidão que de maneira tão pequenina continua a se manifestar no que brilha e escorre teimosamente pela face.
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